El otro lado

Cada mañana, mientras espero el metro en el andén de la línea 10, observo el mismo espacio de cemento entre las vías (la inercia de la repetición me lleva a situarme casi en el mismo lugar a diario). Allí, justo en ese lugar, hay una extraña alcantarilla de aguas sospechosamente cristalinas. Cada mañana miro fijamente esas aguas transparentes, hipnotizada. Y cada mañana atravieso los barrotes y me sumerjo mentalmente bajo el agua. Contengo la respiración y buceo, bajo el andén del metro, bajo los túneles, bajo la ciudad, bajo la mañana de lunes.

No hay ruido de trenes bajo el agua, ni se escucha esa voz que dice por los altavoces que el metro ha vuelto a estropearse, no se oye ese ruido de pasos resignados que se arrastran, ni el viento, ni nada. Todo eso queda lejos. Imagino que una vez en la superficie, en la otra, nada de eso existe, ese otro mundo no se mueve por la inercia de este mundo.

En realidad no sé que hay del otro lado. Cada mañana el metro finalmente aparece ocultando las aguas. Y cada mañana, no sé bien por que, (tal vez por la inercia de la repetición, de la costumbre), yo vuelvo a la superficie, observo como el tren se detiene, y me subo.

Tonta.